JULIANA SANKOFA

Ninguém me ensinou a amar,o amor, para mim, é metáfora desconhecida, que não me assume publicamente e nem segura na minha mão. O amor não goza comigo, não me declara nada todo o Santo Dia O "amor" me dá buquê de flores de Chernobyl tem mil perfis que parece miragem daquilo que eu preciso e o meu corpo me pede. O amor, se fosse uma mulher de cem anos, eu a pediria em casamento, assustando toda ordem social por um amar tardio na pele macia do tempo que não me acariciou. Juliana Sankofa Imagem: artista Derrick Ofosu Boateng Fonte: Pinterest

Caminhante das próprias águas, o mundo é uma encruzilhada de forças femininas, rompendo com tudo que nos reduz a qualquer miséria. Navego de longe, longe do seu horizonte, escrevendo rezas, amor e abraços na tessitura do vento, para que a mensagem chegue em forma de toque na sua rua, no seu endereço. E em um lapso de alegria, danço no barco trêmulo, agradecendo o ritual de sua existência. Juliana Sankofa *** Poema dedicado a Simone Moraes.  Salvador–BA em 2023

 

 Preciso escrever com afetos, mas, com as mesmas mãos que escrevo, puxo o pino, levo a pane, explodo imagens, discursos e ideias criadas sobre mim e à custa do meu silêncio. Preciso dizer que sei tocar o sensível, sei beijar gostoso, gozo e sinto tudo ao meu redor. Não sou carne, não sou peça, sou tripla, sangue e sinapses. Ora eu sou o próprio enjoo, vivo o silêncio de um marulhar indescritível. Ora eu sou o mofo irreversível da história da Nação: devoro o arquivo nacional e defeco agrotóxico e exploração. Eu preciso escrever com as minhas próprias mãos, os meus próprios olhos e as minhas próprias lágrimas. Guardem as borrachas brancas, o corretivo e o “delete”. Escrevo nesta língua, porque me foram roubadas outras e me foi imposta esta.                                                                      ...

Um corpo branco inocente quando sangra, quando morre, exige pena coletiva: nossa morte. Um corpo negro inocente quando sangra, quando morre... quantos tiros? Nenhuma pena, nenhuma culpa, apenas um “caso isolado” no cotidiano da Vida. Ora, não sei o que prefiro: se imaginem sangue em minhas mãos ou uma arma... Mas não importa: tudo inventam, como se os olhos estivessem podres de colonialidade, que não conseguem mais enxergar a própria claridade. Juliana Sankofa Obs: Quando uma mulher morre só é um grande problema se for problema de gênero ou racial? Imagem gerada com IA.

  E se eu não me curvar? As costas doem mais e a escrita fica sem agência, sem ar. Estradas retas são mais seguras. Eu sou o imprevisto da próxima curva: colido quando não esperam a minha existência. Medos alheios me engolem e me defecam. Deixa-me caminhar entre os sussurros, observando o terreno do audível e do lido... Sento-me com uma xícara branca nas mãos, afiando a caneta, assinando no escuro o que não posso declarar. Juliana Sankofa