JULIANA SANKOFA

  Tudo bem aprender teorias brancas, ter só professores brancos, frequentar eventos brancos, andar apenas com pessoas brancas. Mas se uso só teorias pretas, se desejo só professoras pretas, se prefiro só eventos pretos, se busco andar apenas com pessoas pretas, chamam-me de radical, identitarista e outros caralhos. Exigem diversidade de tudo,  menos de cores. Ah, e se eu narrar todos os horrores de um corpo descartável para o sistema, não vão querer dar voz, apenas vender. Juliana Sankofa Fonte da imagem: Pinterest  https://pin.it/13hMjJJOD

Ninguém me ensinou a amar,o amor, para mim, é metáfora desconhecida, que não me assume publicamente e nem segura na minha mão. O amor não goza comigo, não me declara nada todo o Santo Dia O "amor" me dá buquê de flores de Chernobyl tem mil perfis que parece miragem daquilo que eu preciso e o meu corpo me pede. O amor, se fosse uma mulher de cem anos, eu a pediria em casamento, assustando toda ordem social por um amar tardio na pele macia do tempo que não me acariciou. Juliana Sankofa Imagem: artista Derrick Ofosu Boateng Fonte: Pinterest

Caminhante das próprias águas, o mundo é uma encruzilhada de forças femininas, rompendo com tudo que nos reduz a qualquer miséria. Navego de longe, longe do seu horizonte, escrevendo rezas, amor e abraços na tessitura do vento, para que a mensagem chegue em forma de toque na sua rua, no seu endereço. E em um lapso de alegria, danço no barco trêmulo, agradecendo o ritual de sua existência. Juliana Sankofa *** Poema dedicado a Simone Moraes.  Salvador–BA em 2023

 

 Preciso escrever com afetos, mas, com as mesmas mãos que escrevo, puxo o pino, levo a pane, explodo imagens, discursos e ideias criadas sobre mim e à custa do meu silêncio. Preciso dizer que sei tocar o sensível, sei beijar gostoso, gozo e sinto tudo ao meu redor. Não sou carne, não sou peça, sou tripla, sangue e sinapses. Ora eu sou o próprio enjoo, vivo o silêncio de um marulhar indescritível. Ora eu sou o mofo irreversível da história da Nação: devoro o arquivo nacional e defeco agrotóxico e exploração. Eu preciso escrever com as minhas próprias mãos, os meus próprios olhos e as minhas próprias lágrimas. Guardem as borrachas brancas, o corretivo e o “delete”. Escrevo nesta língua, porque me foram roubadas outras e me foi imposta esta.                                                                      ...

Um corpo branco inocente quando sangra, quando morre, exige pena coletiva: nossa morte. Um corpo negro inocente quando sangra, quando morre... quantos tiros? Nenhuma pena, nenhuma culpa, apenas um “caso isolado” no cotidiano da Vida. Ora, não sei o que prefiro: se imaginem sangue em minhas mãos ou uma arma... Mas não importa: tudo inventam, como se os olhos estivessem podres de colonialidade, que não conseguem mais enxergar a própria claridade. Juliana Sankofa Obs: Quando uma mulher morre só é um grande problema se for problema de gênero ou racial? Imagem gerada com IA.

  E se eu não me curvar? As costas doem mais e a escrita fica sem agência, sem ar. Estradas retas são mais seguras. Eu sou o imprevisto da próxima curva: colido quando não esperam a minha existência. Medos alheios me engolem e me defecam. Deixa-me caminhar entre os sussurros, observando o terreno do audível e do lido... Sento-me com uma xícara branca nas mãos, afiando a caneta, assinando no escuro o que não posso declarar. Juliana Sankofa

  Onde estão? Ora estão escondidas entre minhas cicatrizes, invisíveis ao olho nu. Ora estão amarradas em meu corpo, prontas a explodir devido às minhas crenças. Ora as mastigo e cuspo ao chão, enquanto contemplo a lonjura das coisas. Onde estão quando eu estou no mundo branco das Letras? Cativas em algum lugar, esperando que me digam como usá-las... na ilusão de que isso seja possível. Onde estão? Na jugular de qual cidadão? Em qual sistema? No quadro negro de qual professor? Lâmina contaminando as entrelinhas e que chamam de arma branca quando está nas minhas mãos. Juliana Sankofa 10/08/2025 João Monlevade–MG

Gosto de amare ser amada, de mapear os desejos no fio solto da lingerie e reescrever em mim outros sentimentos além da dor. Gosto de amar e ser amada, rompendo do peito essa cilada que me deixa rouca, que me deixa fria. Tumultuado túmulo, às vezes, é o coração. O amor me ressuscita no terceiro dia, e, em seus braços, sinto-me Deus. Juliana Sankofa 09/08/2025  João Monlevade - MG 

Eu não aboli os brancos que fingem não ver claramente o que tem ocorrido em sua volta. Não posso e não me importo se em seu corpo eu enxergue a diferença que nos une se quando me olhar, não me ver nem igual, nem humana. Ah, eu também não aboli os negros, Nem os claros, nem os escuros, por se esquecerem da grande árvore que nos une quando de forma clara me objetificam Eu não me aboli dos medos que sinto ao vozear, daqueles que eu amo e que eu posso afastar das mulheres que eu amei e me forcei a relevar a herança escravocrata comportamental camuflada em suas peles enquanto eu gemia de prazer. Eu aboli este poema. Juliana Sankofa 25/05/2025

Se for, não volte. Estou cansada das suas tantas idas, todas doloridas, para depois aparecer arrependida, dizendo que me ama. E o meu coração, batendo enigmas, aceita todas as suas vindas. É preciso que, quando for, não volte. Eu explodi o caminho de volta, ninguém nele passará. Eu, acostumada a caminhar sobre as pedras, talvez a memória me traga aqui, e eu já esteja acompanhada, vivendo novamente. Juliana Sankofa 

  Colonizaram minha calma, minha alma vive marejada, com pouca pausa para respirar Pegaram minha paz e comeram-na crua e sem sal, apropriaram-se daquilo que mataram: os antropofágicos canibalizaram os   antropófagos, enquanto arrotavam caviar.   Colonizaram minha calma, eu sorri cordial afiando a ponta da lança com qual eu escrevo na areia de frente ao mar o ritual de retorno, deles. Juliana Sankofa  15/07/2025

Se eu morrer hoje, diga que eu não cedi. A cada palavra de recusa, mais violentas eram as tentativas de me fazer crer que o mundo dos brancos era natural. Eu não cedi. Chorei. E, nas lágrimas, pedaços da minha alma liquefaziam-se, como se, nos olhos, coubesse um cemitério de águas salgadas onde ninguém ousaria atravessar. Eu não cedi. Tremores anunciavam, a cada crise, o fim do mundo. E, quando eu via que era ilusão, desejava-a como verdade. Se eu morrer hoje, diga que me vinguei e não deixei testemunhas. Meu corpo epitáfio daqueles que não cederam dançam ao som do grito de guerra dos Aimorés e a luz do fogo dos Mandikos. Juliana Sankofa

Desseco a língua que eu falo. Parasitária em meu corpo desde os meus primeiros verbos. Aqui, foi tecnologia de guerra, imposta como oficial repleta de sentidos que não me humanizam: "Vamos deixar claro que a coisa está preta"; " Não vou negar o que eu fiz". Desseco com raiva, sem entender porque essa língua não sangra. Meu corpo-rebeldia dislexia a realidade. A minha língua materna nunca foi mãe nem gentil só pátria pária. Juliana Sankofa